Riachuelo

(por Magdalena Biota)

 

Tus pies, Buenos Aires,
acarician con torpeza de digresión.
Besarte los dedos de los pies
es hacer una anotación
en el margen de tu cuerpo.
Luminosa, te beso el cuenco
en el que se derrama tu nombre.
Mi puta, tu entrepierna huele a uva.
En el néctar tempestuoso hundo la mano
porque mejor es tu néctar que el vino.
Te mojo la lengua, dulzor de efigie,
te lamo los labios y trago tu nombre hasta vaciarlo.
El néctar llena mi boca y la ensucia.
Los dedos entreabren los labios.
El cuenco profundo se proyecta
sobre el aljibe de tu boca desmesurada.
Tus labios son orillas separadas por un hilo tenue de agua oscura.
Uno de tus labios corre desde Pompeya a la Boca.
El otro, de Valentín Alsina a Dock Sud.
Hay una lucha encarnizada por tu desembocadura:
al otro lado del Riachuelo, tus labios cambian de nombre.
Del cáliz de tu entrepierna tomo el néctar sagrado y maldito.
Me acuerdo más de tu néctar que del vino.
Te beso en la boca y tu boca huele a mi sangre.
Abro la carne de tu entrepierna.
Con el fruto entre los dientes,
escribo a tus pies un paréntesis.
Tu borde más húmedo se vuelve espiral,
rueda en el manto de días y de noches.
Dejame, Buenos Aires, que te bese la entrepierna.
En tus labios hay promiscuidad de rosedal
y una mueca de transgresión divina.
Gata temeraria y gris, tu olor me sedujo
y me arrebató la conciencia.
En el altar de tu entrepierna de Ménade delirante,
preconizo la humedad de los rosedales
y celebro los cofres labrados donde se guardan las primeras barbas.
Buenos Aires, gata del puerto, acurrucada en un rincón de la cama:
hundo mis manos en tus barbas para despedazar el cofre
y morder el ardor de tus alaridos.
De tu agujero disoluto, alegre origen del mundo,
irrumpe una crispación fascinante y perversa,
una primera conciencia de muerte.
(Este paréntesis).

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